JULIO 2024

La dana meteorológica se ha ido con su música a otra parte. Aquí no pudo con la euforia de vencedores y vencidos, que en mi municipio casi un setenta por ciento de la población pasó de votar y de la política de los grandes expresos europeos, porque lo que pide mí gente es trenes de cercanías para ir a la playa, a la ciudad próxima o a ver a ese amigo que aún le queda en el Barbanza y pasear con él por Corcubión, como en los viejos tiempos.

A quién le queda humor para votar es a Genoveva Rodríguez con sus 111 años encima de su ancianidad y con el honorable título de “la abuela de Galicia”. Aunque yo tengo la teoría de que hubo quien la llevó para hacerle la pintoresca foto de la jornada votando en silla de ruedas para que saliera en el periódico, junto a otros monfortinos.

Resulta que los gallegos también somos europeos pero nuestras ciudades y villas están pésimamente comunicadas entre sí. Si quieres aprovechar el día para hacer turismo o vas de autobús en autobús, si te sabes las rutas de la selva de carreteras que nos han construido, o convences a tu hijo para que convenza a su pareja y sea él quien te lleve de excursión.

—- ¿E logo que pasóu?

—- Pasóu o que pasóu; e dicir, despois de outras elecións as cousas siguen igual de mal e igual de ben, según sexas pobre ou rico.

—- E ises de extrema dereita…

—- Siguen subindo coma os precios das cousas.

—- ¡E que manda o Capital, coma cando Franco!

—- Non sei si son os mesmos, pero istes tamén tocan a corneta e cantan as mesmas cancións.

Mis paisanos te están muy hartos…

—- E algúns non saben falar de outra cousa que non sexa de…

EL ÚLTIMO VIAJE

A comienzos del siglo XX, cuando la gente buscaba fortuna fuera del país, muchos de los jóvenes vecinos de las comarcas del Condado y de A Paradanta, al sur de la provincia de Pontevedra, emigraron a Lisboa para trabajar, especialmente, en la hostelería. Aún en la actualidad, importantes hosteleros de la capital portuguesa son gallegos o de origen gallego; otros diversificaron sus negocios y muchos regresaron a Galicia y siguen relacionados con el sector servicios.

La característica común de la emigración gallega es la generosidad, que aún se palpa hoy en día en toda la comarca del Condado, especialmente en los viejos edificios construidos para escuelas. La emigración fue tan generosa con sus pueblos de origen que incluso pagaba los entierros de los menos pudientes.

En Ribadetea, pequeña pero hermosa parroquia de Ponteareas, quedan muchos recuerdos de aquellos tiempos, pero el más llamativo es un carro fúnebre de 1940, recuperado por los vecinos para que permanezca como ejemplo de aquella generosidad.

Porque este carruaje que se utilizaba para llevar a los difuntos fue donado por ponteareanos naturales de Ribadetea que habían emigrado a Portugal.

Según cuenta Francisco Fernández Ucha, más conocido como Pancho, también promotor de esta idea, el carro fue encargado en el año 1937 a la carpintería de Puzo-Lira. Se fabricó con madera de nogal tallada a mano y tardaron tres años en finalizarlo. El carpintero que lo realizó vive todavía.

En 1940 recibieron el carro fúnebre en Ribadetea, año en el que comenzó a ser utilizado para trasladar a los fallecidos hasta la iglesia. Cumplió esta función hasta 1966 y desde entonces no volvió a ser utilizado.

Su restauración se llevó a cabo en el año 2008 y fue financiada por empresas de Ribadetea, por los propios vecinos de la parroquia e incluso por personas que no residen pero sí han nacido allí.

El carro fúnebre ocupa un lugar preferente en la Casa de la Obra, convertida en un pequeño museo ubicado junto al cementerio, donde se expone junto a otras obras de arte centenarias; entre ellas más de una quincena de cuadros que narran la historia de Ribadetea. Esta casa-museo permanece abierta al público todos los domingos en horario de mañana y con entrada gratuita.

ADIÓS, CHANQUETE

Esta es la foto de Manuel Ferrol que mejor refleja aquellas despedidas de los emigrantes a América, a principios del siglo pasado; y también la más popular, tal vez por el dolor que significa ver a un padre y a un hijo llorando a lágrima viva en la hora del adiós.

Al niño todo el mundo le conocía en Fisterra por Chanquete, pero se llamaba en realidad Juan Jesús Calo y tuve el gusto de conocerle y navegar con él desde el puerto hasta el Cabo Fisterra, pasando por detrás del islote Centolo.

Entonces era marinero, dominaba el Atlántico más duro. Había elegido la profesión a los 16 años para no tener que emigrar, como la mayoría de sus amigos.

Hace unos años ya que vivía feliz y jubilado en el Fin de la Tierra, hasta que el puto cáncer se metió en su cuerpo y acabó con él. Lo enterraron el lunes en el cementerio de Santa María das Areas. Como no pude asistir al acto, prometo hacerle una visita para rezar sus rezos, aunque no le hacía falta porque se nos fue un excelente marinero que prefirió llamarse Simbad a dar millones de pasos por el mundo, como hizo su padre.

PHOTOSHOP

¿Sabes lo que le pasó a esa chica mona que cantó hace unos días en el Bernabeu? El gobierno norteamericano obligó a retirar de las revistas un anuncio de “máscara de pestañas” de la marca “Cover Girl”, que lucía guapamente la cantante Taylor Swift, porque la foto había sido adulterada digitalmente.

Este hecho fue denunciado por una organización de consumidores y al parecer se comprobó que las pestañas habían sido aumentadas en postproducción para que resultaran más largas y sexys.

Digo yo: ¿Cuántos spots de televisión resultan engañosos en España, son denunciados por las organizaciones y no pasa nada de nada? ¡Fijaros en el primer bloque y ya veréis!

Y afirmo: ¡Taylor es guapa hasta sin pestañas!

GRACIAS MBAPPÉ

¿No decíais que esto iba a ser Galifornia? Pues vaya, aquí tengo sobre mí cabeza las nubes negras de los inviernos y en el parque de la City estamos a quince grados. Así que volveré a sentarme ante el plasma para que el fútbol europeo me saque de mis rutinas, que ya estoy harto de ellas.

Bien sabes tú, amigo, que no soy muy futbolero, pero a veces tropiezas con alguien interesante, con el coco bien ordenado, que además juega muy bien a lo que algún día fue un deporte y ahora es un pingüe negocio de unos cientos de personajes.

Este chico, Kilian Mbappé, estrella mundial del deporte rey y la mejor máquina de hacer dinero, acaba de sorprenderme animando a los jóvenes franceses a votar… para evitar que la extrema derecha gobierne en Francia. Además, razona la petición mejor que ningún político y con excelente vocabulario. No es el primero que lo hace, pero tratándose de un número uno como él, sí hay que resaltarlo para que todos aplaudan su precioso gol por la escuadra, ejemplo para todos los famosos y deportistas de como debe mojarse uno cuando la patria está en peligro. Porque, no os quepa duda, no solo está la suya sino también la nuestra. No olvides que somos europeos.

No es por nada, pero me gustaría mucho que los futbolistas españoles hablasen de lo que hay que hablar en vez de regalarnos sus repetitivas opiniones de cada postpartido… si es que los periodistas deportivos son capaces de pedirles un veredicto y se dejan de preguntarles tonterías.    

ECHÉMOSLE HUMOR A LA VIDA…

Un exdiputado, tras la dura crítica de la que había sido objeto por parte la SER de Galicia, escribió hace mucho tiempo en un periódico local:

“¿Cómo va a ser creíble una emisora de radio que lleva 50 años engañando al público, llamándole “Señora Francis” a un hombre que se esconde tras una voz femenina para darle “consejos” a las “marujas” de España?”

La Señora Francis fue un personaje mítico al que actualmente se dirige alguna gente en las redes sociales. Conozco un caso que mismamente parece la carta de respuesta a aquel diputado, hoy retirado de la política…

            Estimada Señora Francis:

            Acudo a usted para solicitar su consejo ante lo que me parece una situación muy seria. Verá. Mi nombre es Francisco, tengo novia formal con la que pretendo casarme. El problema es el siguiente:

            Mi padre es capo de un cártel muy violento en una población de la periferia. Él conoció a mi madre en una casa de prostitución y logró sacarla de esa vida.

            Tengo tres hermanos y dos hermanas. Uno es diputado en el Congreso. El segundo es sicario. Mi hermano menor salió del armario hace unos años, es travestí y trabaja en un club. Mi hermana mayor acaba de casarse con su novia y tiene su propia empresa vendiendo piezas de coches robados. A la menor, mi mamá, le está enseñando su viejo oficio…

           Mi pregunta es la siguiente:

           ¿Cree usted apropiado que le cuente a mi novia que tengo un hermano diputado?

(Esta es mi contribución al Centenario de la Cadena Ser, la primera emisora de radio que escuché cuando era niño, en Cudeiro).

  LAS PROSTITUTAS ALEMANAS PAGAN IMPUESTOS

A ver. Es que unas, las que “trabajaban” en clubs y locales cerrados, ya fueron obligadas a pagar el “impuesto sexual”, que esto sí que es joder. Por eso muchas decidieron ejercer el oficio más antiguo del mundo en la puta calle…

En esto llega el alcalde de Bonn, que es ciudad industrial con buena clientela, y decide ponerle “putímetros” porque estamos en crisis.

¡Como lo lees, oye!

De esta manera, las prostitutas “callejeras” de Bonn también pagan un “impuesto sexual”, nocturno pero sin alevosía, de seis euros diarios, por “ejercer” entre las 20’15 y las 06’00 horas.

Se lo pagan a una máquina parecida a los parquímetros, que les expende un resguardo para que se lo enseñen a los “controladores municipales” y estos no les multen con cien euros.

El alcalde, según declaró al periódico alemán “Bild”, piensa recaudar 300 mil euros anuales en el hasta ahora único “expendedor”, que instaló en la “Immenburgstrasse”, junto a un sexshop y un recinto con aparcamiento público y seis cabinas de madera en las que pueden “ocuparse” las trabajadoras del sexo.

Eso sí, los “controladores” no les pedirán tiquet sanitario alguno ni el ayuntamiento de Bonn les regalará condones.

Una idea pionera que seguro copia en Galicia alguno que yo me sé, que anda más loco por conseguir cuartos que el Laporta por la Liga… La de futbol, a ver si me entiendes.

      EMERGENTES

Se ha extendido en la sociedad actual el término EMERGENTE para definir a quienes destacan en determinadas disciplinas creativas, como pueden ser la literatura, las artes plásticas, el mundo audiovisual, la música, el espectáculo e incluso las nuevas tecnologías. Es decir, que hay una idea socialmente extendida de que existen seres con capacidades superiores, pequeños o grandes genios en lo suyo, generadores no solo del conocimiento sino también de influencias en el mundo que les rodea.

Y es por ello que se publican en los medios convencionales nombres asociados a jóvenes creativos que vislumbran cerca el triunfo en su respectivo campo artístico. Es verdad que el término se aplica también a la economía, pero el vocablo lo acuñaron los artistas consagrados para definir a quienes dan sus primeros pasos en el ámbito de la cultura.

Estos nos interesan especialmente y por sus obras los conoceréis. En Galicia hay un elevado número de EMERGENTES y es a ellos a quienes confiamos el futuro de nuestra cultura moderna.

Yo me quedo con el ejemplo de Mónica Alonso porque, como mi amigo Manolo Basanta, -que reposa para siempre en lo alto de la colina desde la que veíamos juntos Ancares-, es nacida en A Fonsagrada; y saltó al mundo del arte con personales investigaciones en la plástica, sin renegar de nada, ni siquiera de la arquitectura, el diseño o la psicología.

BIENVENIDO VERANO

Dos mares. Tranquilos o furiosos, pero siempre diferentes. Uno es océano que se aquieta en la serenidad de las rías y el otro es mar de ola brava.  Sobre ambos cantan los vientos de un nuevo verano mientras la luz profunda, a veces ardiente, se posa sobre su lomo.

Atlántico y Cantábrico.  Dos mares de vida, de riqueza, de ocio, de sabores, de leyendas, de playas de banderas azules…

Y cuando es verano en el mar gallego, la marea humana descubre el paisaje del éxtasis. Está en la inmensa playa de paz y agua de sal elemental o en el arenal del que emergen las esculturas cantábricas…

Justo frente a las rías…

A la laguna de la ciudad sumergida…

Al círculo mágico del castro…

Al monte protector…

Al Faro del fin del mundo…

A las islas del Parque…

A la gran duna…

A las vírgenes de los milagros…

Ven a disfrutar del verano 11 en la Galicia marinera. ¡Es única! Piérdete en la contemplación de las montañas de espuma que saltan la roca para deslizarse en la playa abierta… O sumérgete entre la multitudinaria humanidad que construye sus vacaciones en el vibrante arenal donde encuentra la fúlgida luz de un sol que jamás quema.

A las 22’51 horas de hoy 20 de junio, la Tierra Única alcanzará el punto de su órbita donde el sol tiene su máxima declinación hacia el norte. En ese momento el planeta abre sus puertas al solsticio de verano en nuestro hemisferio. Es tiempo de ocio y de fiesta, para que cautericen las heridas. 

¡Bienvenido verano!

LA “COLA” DE JESSICA

Jessica Cediel es una de las más bellas modelos colombianas, muy popular en todo Latinoamérica, porque sus glúteos fueron elegidos como los más bellos del continente, en uno de esos concursos a los que sois tan aficionados al otro lado del Atlántico.

Resulta que la también presentadora quería tener su “cola” aún más hermosa y se sometió a uno de esos retoques que, cuentan desde Colombia, “puso en riesgo su integridad física”.

Jessica tuvo que someterse a innumerables tratamientos posteriores con los mejores cirujanos plásticos, que le extrajeron el material que le habían inyectado, lo que le hizo recuperar su tamaño y belleza natural.

La modelo vivió momentos dramáticos tras una operación que, según reconoce la propia Jessica, no necesitaba.

La foto que os ofrezco es anterior a estos hechos y lo hago para que veáis que la joven ganó el título con todo merecimiento.

Pero también quiero deciros a vosotras, jovencitas, que os miréis bien en ese espejo antes de intentar mejorar vuestro cuerpo…

Porque no precisáis retoques y por el contrario ponéis en riesgo vuestra salud. Entre otras cosas porque no creo que tengáis la pasta de Jessica y lo barato, ya sabes, siempre sale caro.

INFELICES

Mira por dónde soy un privilegiado. Yo me siento feliz. Sí, gracias a una esposa de las de postguerra; tres hijos y un yerno de la generación JASP; y un nieto y tres nietas que son los que alumbran mi esperanza de un futuro al que quizá no llegue, pero que me hará feliz cuando lo contemple desde el espacio.

—– ¿Y tú, mi amiga, mi amigo? ¿Eres feliz?

—– En estos tiempos, más o menos…

Te lo pregunto porque he descubierto “IndexLife” una iniciativa demoscópica conjunta del Instituto de Prospectiva Internacional, el Grupo Cofares y la Agencia EFE. Se trata de un barómetro para averiguar la incertidumbre, la irritación, el descontento y la indignación con la que viven la mayoría de los españoles.

Y el primer resultado que se nos facilita es este:

En Cataluña, el 81’81 por ciento son infelices. En Galicia lo son el 76’92 por ciento. Y Asturias y Canarias, tienen ambas un 75 por ciento de infelices.

—– ¿Pero tú te lo crees?

—– Si no fuese por la “leiriña” hasta podía ser… Lo de Galicia, digo.

A ver.

Un país con un clima como el nuestro en el que el agua hace florecer el paisaje más increíble y las rayoliñas provocan la luz que inspira el arte…

Donde la “leiriña” te da los mejores alimentos y en los prados verdescentes pasta la mejor ternera del mundo; en donde existen y subsisten dos  mares y quince rías para que se refugien los mejores pescados y mariscos….

Una Tierra que celebra todos los años más de 4.000 fiestas, verbenas y romerías…

—– ¿Cómo nos vamos a sentir infelices?

—– Si acaso estaremos espiritualmente cansados de tanto tópico que nos adjudican y de tanta troula…

Pruebe usted a venir, señor del barómetro, a pasar unos días entre nosotros y verá lo infelices que somos.

NOS QUIEREN ESCLAVOS, JOVEN.

El otro día compartí cerveza sin alcohol con un viejo amigo recién llegado de Venezuela, de los que vinieron para quedarse. Es uno de los muchos que llegaron echando pestes de Maduro y del dichoso “chavismo”, nombre de batalla qué se le dio en el nuevo Caribe al viejo marxismo cubano, el del partido único. Agustín Neira, incansable trabajador, llevaba en Caracas más de la mitad de su vida y lo primero que me comentó con recuperada retranca gallega fue:

—– Así que…  Aquí estamos en crisis, ¿No?

—– Pues sí, salvo los ricos y los políticos…. los demás estamos en crisis.

—– ¡Crisis es no tener para comer!

—– Hombre… hambre lo que se dice hambre, no pasamos… ¡Algunos! Y a otros se la cura Caritas.

—– ¡Qué sabréis vosotros lo que es una crisis!

En ese momento me acordé de la señora presidenta del Banco Central Europeo. Christine Lagarde es una parisina de armas tomar que reparte a los demás consejos que ella jamás se aplicaría a sí misma y menos a sus 68 tacos en estado de buen ver. Ya ves, tiene pinta de señora estupenda para sus amigos… a quienes les transmite sus geniales ideas a la hora del espléndido almuerzo que se da a nuestra salud. He aquí alguna de sus últimas sentencias…

—–   Europa ha de bajar el salario mínimo y reducir la presión fiscal para elevar el empleo juvenil…

—– ¡Toma ya! ¡Gran idea! –aplaude el dueño de unas cuantas fábricas textiles de Sabadell, que hoy tuvo el honor de sentarse a su mesa.

—–    Sí, sí… Y además hay que reformar los subsidios de desempleo, porque están muy altos.

—–    Bueno, con cuidado, no vaya a ser que se cabree mucho el personal, que ya te has enterado de lo que pasó en las europeas…

—–   Los análisis empíricos muestran que unos mayores costes de contratación (mayor presión fiscal y mayores salarios mínimos respecto al salario medio) se asocian a unas mayores tasas de paro tanto entre los jóvenes como en los adultos…

—–    Claro, claro… Yo a mis aprendices les pago lo mínimo-mínimo para ganar yo lo máximo-máximo… ¡Si no, no los contrato!

Los aprendices en España cobran lo que el patrón les paga y malviven apoyándose en su familia. Son los más débiles de una sociedad que iba para perfecta pero que terminó víctima de sus imperfecciones.

No se puede permitir la desigualdad absoluta, que presuman de empresarios aquellos que quieren que volvamos a la esclavitud del siglo XIX, cuando las mansiones no dejaban ver la chabola del barrio de al lado…

Dicen que la Democracia es el menos malo de los sistemas políticos. Puede que tengan razón porque las ideologías, con perdón, han muerto. Ahora lo único que nos queda es el voto. Lo malo es que, cuando los ciudadanos votamos, lo hacemos a unos señores que responden a otros intereses…

—–   Maduro es malo, chico… No sabes tú como está la vaina…

—–   Supongo que como terminará aquí si alguien no le pone freno a tanta avaricia…

PALESTINA

Fíjate en Palestina, un pueblo al que asesinan aquellos cuyos ancestros fueron asesinados. Resulta incomprensible que quienes han sufrido en las carnes de sus antepasados la tortura del nazismo, siembren la muerte por aire y tierra, con aviones, tanques y soldados entrenados para matar.

Leo y veo tanto odio, mi gente, que he vuelto a rezar a mi Dios Mayor para que ponga freno a tanta maldad en la que, en honor a él, llamamos Tierra Santa, los unos y los otros. Porque no será Biden quien ponga final a esta tragedia. Ni la ONU. Ni Europa. A los poderosos solo les interesa la inversión judía en el mundo. El dinero, amigo, el puto dinero.

¡Que Alá lleve al Paraíso a esos miles de inocentes cuya sangre tiñe los escombros de los barrios más pobres de Gaza!

LOS RODRÍGUEZ

Hoy, mientras la masa se apoltrona en la arena de ochocientas playas, yo prefiero la soledad urbana en donde puedes ver y escuchar cosas increíbles que pasan cuando el calor aprieta sobre las rúas empedradas…

—– Oye, mi amor. Rápido que se me acaba la batería. Mira… Tengo un imprevisto y me quedaré a dormir aquí; así que tú disfruta de la playa.  Ya te contaré mañana… Vale, hasta luego cariño, un beso.

El que hablaba era don Ramón, industrial de esta plaza de Compostela y catedrático emérito de la Universidad, al que acompañaba por el Preguntoiro una espléndida moza, vestida con camiseta ajustada de amplio escote y pantalones cortos cortísimos, de esos que llevan ahora las veinteañeras. Tan buena y lozana estaba la joven que se escuchaba el hervor del viejo profesor…

—– Chof, chof, chof,chof…

El sonido partía de su sangre de varón “enviagrado” y la sonrisa era la del cazador poco hábil,  de esos que no saben cómo abatir a la presa, con perdón.

Don Ramón me recuerda al Talladas, carnicero de Cudeiro. Estéticamente es tan feo como él y  en cuanto a parvo posiblemente le empate. Te lo digo porque no canta ni nada un abuelete, por el centro de la ciudad, haciéndole carantoñas a una mocita que podría ser su nieta.

Esto me recuerda aquel día que volvieron al pueblo los de Alemania y el Talladas se puso a contarles aquella su primera noche…

—– ¿E qué pasou?

—– Pois chegamos a habitación do hotel que era a “ordia” e metímonos na cama…

—– ¿Eh logo…?

—– Eu díxenlle: ¿vemos a televisión ou qué?

—– ¿E ela que che dixo? Conta, conta…

—– Preguntoume: ¿Qué che parece si primeiro “ou que” e despois vemola televisión…?

No me extrañaría que el pobre don Ramón, por lo alborozado que se le veía, también pasase aquella noche viendo la tele…

Ahora que me acuerdo, a esos les llaman por aquí los Rodríguez…

FÚTBOL Y FUEGO MÁGICO

Anoche, mi meiga me devolvió a casa a hora temprana para evitar los humos de la aldea próxima, que lo es hasta en la noche de San Xoan, cuando, en vez de hacer hogueras para quemar los diaños y saltarles por encima, queman enormes montones de rastrojos que solo sirven para tapar el cielo con humo negro y hacernos la puñeta a los que pasamos de la edad para ciertas cosas.

Así que, por aquí, ni sardinas ni muiñeira ni fiesta… solo humo de cañotos armoniosamente colocados para arder y recubiertos en la cúpula por las yerbas malas arrancadas a mano en la leiriña.

Es curioso, pero esta noche pasada comenzaron a ahumarnos todos a la vez, justamente cuando terminó en la tele el Suiza-Alemania, con un inesperado empate, aunque los germanos siguen siendo favoritos para ganar la Eurocopa.  

La noche meiga, la de San Xoan, es apoteósica en A Coruña donde los ciudadanos compran un trozo de playa por un día y una noche… sin pasar por el notario. Riazor se parcela como si fuera una urbanización y en cada espacio planta cada familia un montón de leña buena, de la que arde sin hacer demasiado humo, porque la paga el ayuntamiento. Hay gaitas sonando y cantos populares hasta que, a las doce, ingerido el churrasco y las sardinas, comienzan los ritos de todos los años, desprotegidos, sin meigas, que ellas se van siempre en busca de lo auténtico a los montes que circundan Compostela, en donde las creencias siempre están por encima de la juerga.

Ya sabes, A Coruña se divierte y Santiago reza.

Lo peor de todo fue esta mañana cuando las brigadas municipales se encontraron con la playa llena de basura a diestro y siniestro. Servilletas y manteles de papel, espinas de sardinas, huesos de churrasco, ceniza que aún volaba pese a la calma del amanecer…

Aquí no estamos ni en Japón ni en Nigeria; ya sabes, una vez que terminó el partido entre ambas selecciones los aficionados de uno y otro país se dedicaron a limpiar las gradas y dejaron impolutos los espacios que habían ocupado.

Una lección que los europeos jamás aprenderemos y mucho menos los gallegos.